苍水街外两首
苍水街
苍水者，煌煌大言也（1）
这条街，有多少话没有人听见
有多少话被窒息在喉咙里
当这条街只剩下两个字和一瓢早班的车水
我只能对那个老书生说
这是断头之街，这是耀武扬威之街
这是千百万姓氏辗转生存的历史之街
我想我能记得那些卑微的
无足轻重的、傻的、书生气的声音
那些不屈服，那些坚持，那些偏执
也许只是在心里萌动或在澎湃中熄灭
但那是一个人最真的话语，虽然
没有声带可以传达：苍水，苍水
一切苦难和屈辱
总是一页页，被轻易地翻阅
我们总是被不厌其烦地重复
这并没有什么不好——暴力之后的
安定团结，在另一个欢声笑语的画面里
而质疑是普遍的：那样一个老书生
在八旗铁骑的围剿下，在满汉全席的大餐下
究竟讨得了一个什么好
苍水者，煌煌大言啊
这个翘着山羊胡子的老学究，我的乡贤
没有活成85岁的陆放翁，也没有挺身
吟出于谦，就这么一颗血淋淋的头颅
似乎要说出些什么
但终究什么也没有说出，除了那条街
注1：张苍水（1620－1664），名煌言，字玄著，号苍水，浙江鄞县人，明末著名的抗清英雄，爱国诗人。
2005/12/6
散步
这悠闲的走，是一种久违
而陌生的方式，它剥离我的身体
就象青春年少的记忆，一丝丝
露出时间扫帚的疤痕
这是数着心跳的走，在心跳的距离间
寻找最佳的节拍，还有虚无的家
那是当年我们相约走过的黑巷白屋
纤瘦的影子，在路灯下渐渐厚重起来
这也是朋友之间的交谈，在冬日的广场
目光漫无目的地，滑过秃树上的风
三两个急匆匆抄近路的人，我们都系不住这些
包括我们当时能够说起的所有话题
这悠闲的走，是一种久违
而陌生的方式，一种被遗忘了的
优雅，在记忆不曾翻出的角落里
而我，多想保持一种思想家的走
或者，一个悲天悯人的诗人的走
在那些整日在街上赶路的人中间
放慢脚步，再放慢脚步——
但这些矫情，使我的面目越来越傻
2005/12/7
冬天里的那一群鸟
阴郁的冬天，垂着
一张菩萨般苍白而空洞的脸
在城市的楼群上
飞过一群鸟，不是黑点
它们构成的几何形状，也不是
我心里珍藏多年的风筝
它们是生动的，压抑着
飞翔的欲望，忍受着贫瘠的街道
艰难地保持着先辈的光荣
傍晚时分，北风凌厉
它们只能完成一小段路的散步
是的，我有五彩缤纷的风筝
要放飞到天上去，那是我们的天空
但是不是我们的天空我们的春风
那么多年以后，我还没搞清楚
冬天里的那一群鸟
它们声音微弱，它们是否冷
它们是否矿难之后的一群精灵
它们是否是一种无声的控诉
这么多年来，我一直没有搞清楚
2005/12/11 苍水街
苍水者，煌煌大言也（1）
这条街，有多少话没有人听见
有多少话被窒息在喉咙里
当这条街只剩下两个字和一瓢早班的车水
我只能对那个老书生说
这是断头之街，这是耀武扬威之街
这是千百万姓氏辗转生存的历史之街
我想我能记得那些卑微的
无足轻重的、傻的、书生气的声音
那些不屈服，那些坚持，那些偏执
也许只是在心里萌动或在澎湃中熄灭
但那是一个人最真的话语，虽然
没有声带可以传达：苍水，苍水
一切苦难和屈辱
总是一页页，被轻易地翻阅
我们总是被不厌其烦地重复
这并没有什么不好——暴力之后的
安定团结，在另一个欢声笑语的画面里
而质疑是普遍的：那样一个老书生
在八旗铁骑的围剿下，在满汉全席的大餐下
究竟讨得了一个什么好
苍水者，煌煌大言啊
这个翘着山羊胡子的老学究，我的乡贤
没有活成85岁的陆放翁，也没有挺身
吟出于谦，就这么一颗血淋淋的头颅
似乎要说出些什么
但终究什么也没有说出，除了那条街
注1：张苍水（1620－1664），名煌言，字玄著，号苍水，浙江鄞县人，明末著名的抗清英雄，爱国诗人。
2005/12/6
散步
这悠闲的走，是一种久违
而陌生的方式，它剥离我的身体
就象青春年少的记忆，一丝丝
露出时间扫帚的疤痕
这是数着心跳的走，在心跳的距离间
寻找最佳的节拍，还有虚无的家
那是当年我们相约走过的黑巷白屋
纤瘦的影子，在路灯下渐渐厚重起来
这也是朋友之间的交谈，在冬日的广场
目光漫无目的地，滑过秃树上的风
三两个急匆匆抄近路的人，我们都系不住这些
包括我们当时能够说起的所有话题
这悠闲的走，是一种久违
而陌生的方式，一种被遗忘了的
优雅，在记忆不曾翻出的角落里
而我，多想保持一种思想家的走
或者，一个悲天悯人的诗人的走
在那些整日在街上赶路的人中间
放慢脚步，再放慢脚步——
但这些矫情，使我的面目越来越傻
2005/12/7
冬天里的那一群鸟
阴郁的冬天，垂着
一张菩萨般苍白而空洞的脸
在城市的楼群上
飞过一群鸟，不是黑点
它们构成的几何形状，也不是
我心里珍藏多年的风筝
它们是生动的，压抑着
飞翔的欲望，忍受着贫瘠的街道
艰难地保持着先辈的光荣
傍晚时分，北风凌厉
它们只能完成一小段路的散步
是的，我有五彩缤纷的风筝
要放飞到天上去，那是我们的天空
但是不是我们的天空我们的春风
那么多年以后，我还没搞清楚
冬天里的那一群鸟
它们声音微弱，它们是否冷
它们是否矿难之后的一群精灵
它们是否是一种无声的控诉
这么多年来，我一直没有搞清楚
2005/12/11 展开全部内容
苍水者，煌煌大言也（1）
这条街，有多少话没有人听见
有多少话被窒息在喉咙里
当这条街只剩下两个字和一瓢早班的车水
我只能对那个老书生说
这是断头之街，这是耀武扬威之街
这是千百万姓氏辗转生存的历史之街
我想我能记得那些卑微的
无足轻重的、傻的、书生气的声音
那些不屈服，那些坚持，那些偏执
也许只是在心里萌动或在澎湃中熄灭
但那是一个人最真的话语，虽然
没有声带可以传达：苍水，苍水
一切苦难和屈辱
总是一页页，被轻易地翻阅
我们总是被不厌其烦地重复
这并没有什么不好——暴力之后的
安定团结，在另一个欢声笑语的画面里
而质疑是普遍的：那样一个老书生
在八旗铁骑的围剿下，在满汉全席的大餐下
究竟讨得了一个什么好
苍水者，煌煌大言啊
这个翘着山羊胡子的老学究，我的乡贤
没有活成85岁的陆放翁，也没有挺身
吟出于谦，就这么一颗血淋淋的头颅
似乎要说出些什么
但终究什么也没有说出，除了那条街
注1：张苍水（1620－1664），名煌言，字玄著，号苍水，浙江鄞县人，明末著名的抗清英雄，爱国诗人。
2005/12/6
散步
这悠闲的走，是一种久违
而陌生的方式，它剥离我的身体
就象青春年少的记忆，一丝丝
露出时间扫帚的疤痕
这是数着心跳的走，在心跳的距离间
寻找最佳的节拍，还有虚无的家
那是当年我们相约走过的黑巷白屋
纤瘦的影子，在路灯下渐渐厚重起来
这也是朋友之间的交谈，在冬日的广场
目光漫无目的地，滑过秃树上的风
三两个急匆匆抄近路的人，我们都系不住这些
包括我们当时能够说起的所有话题
这悠闲的走，是一种久违
而陌生的方式，一种被遗忘了的
优雅，在记忆不曾翻出的角落里
而我，多想保持一种思想家的走
或者，一个悲天悯人的诗人的走
在那些整日在街上赶路的人中间
放慢脚步，再放慢脚步——
但这些矫情，使我的面目越来越傻
2005/12/7
冬天里的那一群鸟
阴郁的冬天，垂着
一张菩萨般苍白而空洞的脸
在城市的楼群上
飞过一群鸟，不是黑点
它们构成的几何形状，也不是
我心里珍藏多年的风筝
它们是生动的，压抑着
飞翔的欲望，忍受着贫瘠的街道
艰难地保持着先辈的光荣
傍晚时分，北风凌厉
它们只能完成一小段路的散步
是的，我有五彩缤纷的风筝
要放飞到天上去，那是我们的天空
但是不是我们的天空我们的春风
那么多年以后，我还没搞清楚
冬天里的那一群鸟
它们声音微弱，它们是否冷
它们是否矿难之后的一群精灵
它们是否是一种无声的控诉
这么多年来，我一直没有搞清楚
2005/12/11 苍水街
苍水者，煌煌大言也（1）
这条街，有多少话没有人听见
有多少话被窒息在喉咙里
当这条街只剩下两个字和一瓢早班的车水
我只能对那个老书生说
这是断头之街，这是耀武扬威之街
这是千百万姓氏辗转生存的历史之街
我想我能记得那些卑微的
无足轻重的、傻的、书生气的声音
那些不屈服，那些坚持，那些偏执
也许只是在心里萌动或在澎湃中熄灭
但那是一个人最真的话语，虽然
没有声带可以传达：苍水，苍水
一切苦难和屈辱
总是一页页，被轻易地翻阅
我们总是被不厌其烦地重复
这并没有什么不好——暴力之后的
安定团结，在另一个欢声笑语的画面里
而质疑是普遍的：那样一个老书生
在八旗铁骑的围剿下，在满汉全席的大餐下
究竟讨得了一个什么好
苍水者，煌煌大言啊
这个翘着山羊胡子的老学究，我的乡贤
没有活成85岁的陆放翁，也没有挺身
吟出于谦，就这么一颗血淋淋的头颅
似乎要说出些什么
但终究什么也没有说出，除了那条街
注1：张苍水（1620－1664），名煌言，字玄著，号苍水，浙江鄞县人，明末著名的抗清英雄，爱国诗人。
2005/12/6
散步
这悠闲的走，是一种久违
而陌生的方式，它剥离我的身体
就象青春年少的记忆，一丝丝
露出时间扫帚的疤痕
这是数着心跳的走，在心跳的距离间
寻找最佳的节拍，还有虚无的家
那是当年我们相约走过的黑巷白屋
纤瘦的影子，在路灯下渐渐厚重起来
这也是朋友之间的交谈，在冬日的广场
目光漫无目的地，滑过秃树上的风
三两个急匆匆抄近路的人，我们都系不住这些
包括我们当时能够说起的所有话题
这悠闲的走，是一种久违
而陌生的方式，一种被遗忘了的
优雅，在记忆不曾翻出的角落里
而我，多想保持一种思想家的走
或者，一个悲天悯人的诗人的走
在那些整日在街上赶路的人中间
放慢脚步，再放慢脚步——
但这些矫情，使我的面目越来越傻
2005/12/7
冬天里的那一群鸟
阴郁的冬天，垂着
一张菩萨般苍白而空洞的脸
在城市的楼群上
飞过一群鸟，不是黑点
它们构成的几何形状，也不是
我心里珍藏多年的风筝
它们是生动的，压抑着
飞翔的欲望，忍受着贫瘠的街道
艰难地保持着先辈的光荣
傍晚时分，北风凌厉
它们只能完成一小段路的散步
是的，我有五彩缤纷的风筝
要放飞到天上去，那是我们的天空
但是不是我们的天空我们的春风
那么多年以后，我还没搞清楚
冬天里的那一群鸟
它们声音微弱，它们是否冷
它们是否矿难之后的一群精灵
它们是否是一种无声的控诉
这么多年来，我一直没有搞清楚
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